Llévame de viaje

¿Pero qué cojones…?
 

Disclaimer:  this rant-post is extremely not recommended for anyone with any kind of affiliation to church, being it of any kind, model, color or faith. So if you count yourself into any of the aforementioned groups, better don’t read any further or either eat this.

Motherfuckers. Sons of bitches. Reckless bastards. The more I travel through Africa the more I hate you. You fooled me good, right? Not just me, you fooled us all, all those naive idiots who used to go every Sunday morning to the church. Every Sunday that basket, with the sermon asking for “Help the impoverished kids in Africa”. Poor kids those in Africa. Yeah, right.

Well that was long time ago, so long as I don’t step on your brainwashing centres. But it wasn’t until now that I had the chance to travel through this, your sandbox, where you did send so many donations. What exactly did your lies do for those poor kids in Africa?

Each and every country that I lay my feet on, specially the poorest ones, are PACKED with religious schools. In Malawi it was a constant, every single village had at least 2 or 3 of those. Of course here everyone wants his piece of heaven, so we have Baptists, Evangelists, Catholics, Protestants… even Adventist of the seventh day (wtf?)…

Anybody could read up till here and get mad and ask me, “So what exactly is wrong in all of this?”. Nothing, there is nothing wrong. But there’s nothing right either. Years worth of donations from all around the world to “help” those poor black kids have just created a full generation of illiterate uneducated kids (and not-so-long-kids), who can’t add or subtract when they give you a price, not to mention about converting currencies and multiplications. But nevertheless, EVERY FUCKING EACH car in Malawi, Mozambique and Tanzania are packed with stickers carrying messages like “Only God can Judg me” (no, it’s not my typo), or “Onle one God”, or praises to the creator like that. But as you read, half of them are mispelled.

Every time I see one of these schools I get pissed. Kids still have absolutely nothing to do or hope for, still can’t do a damn fucking thing on their own and still can’t read or write. But they certainly do know who they should pray for a favourable harvest season.

And while this thought crosses my mind, there is always the same song in my helmet. From Reincidentes. The lyric goes something like…

“You protected our ruin, you protected oppression, you protected your money, you protected the biggest bastard. I just hope for seeing you in front of the firing line one day, never pay for my existence, never ask for forgiveness”.

Go to hell.

Advertencia previa: este post está altamente no recomendado para todos aquellos con algún tipo de afección por la iglesia, de cualquier marca, color o confesión. Así que si te incluyes en ese grupo, mejor no leas, o jódete y baila.

Cabrones. Hijos de puta. Malnacidos del copón. Cuanto más viajo por la “África pobre” más me cabreo con vosotros. Cómo me engañasteis, ¿eh? No sólo a mi, nos engañasteis a todos, a todos los inocentes que como borreguitos íbamos a vuestra iglesia los domingos por la mañana. Cada domingo pasando ese “cepillo” con la homilía repicando “ayuda para los niños del África”. Pobrecitos los niños del África. Sí, ¿verdad?

Bien, de eso hace muchos años, y tantos ha ya que no piso vuestras escuelas de lavado de cerebro. Pero no ha sido hasta ahora que he tenido ocasión de pasearme por este, vuestro parque de recreo, donde tantos donativos habéis enviado. ¿Qué es lo que aquellas mentiras han hecho por los pobres niños del África?

Cada país que piso, cuanto más pobre más aún, está LLENITO de escuelas religiosas. En Malawi era constante, cada aldea tiene al menos dos o tres. Porque esto es como en la administración pública, aquí pinchamos todos. Escuelas baptistas, escuelas evangelistas, escuelas católicas, escuelas protestantes… escuelas del advenimiento del séptimo día (¿¿¿???)…

Cualquiera podría leer hasta aquí y rebotarse conmigo y decirme “¿Pero bueno, y eso qué tiene de malo?”. Nada, si de malo no tiene nada. Pero de bueno tampoco. Años de donativos de todo el mundo para “ayudar” a los pobres niños negritos han creado una generación completa de niños (y ya no tan niños) absolutamente analfabetos, que no saben sumar ni restar cuando te dan precios, no digamos ya multiplicar para decirte cuánto es el precio en otra moneda. Eso sí, TODOS los putos coches de Malawi, de Mozambique y de Tanzania están repletos de mensajitos en pegatinas que dicen “Sólo Dios puede juzgarme”, o “Un único Dios”, o loas al altísimo por el estilo. Eso sí, la mitad de ellas con faltas de ortografía.

Cada vez que veo una de esas escuelas, me cabreo. Los niños siguen sin tener nada que hacer en absoluto, siguen sin saber hacer la o con un canuto y siguen sin saber sumar ni escribir. Pero ya saben a quién tienen que rendir pleitesía.

Y mientras pienso eso en el casco sólo suena una canción. De Reincidentes. La letra decía…

“Defendiste nuestra ruina, defendiste la opresión, defendiste tu dinero, defendiste al más cabrón. Sólo espero algún día veros en el paredón, no pagar por mi existencia, no pedir nunca perdón”.

Iros al infierno.

Good morning

(If you are here just for the pics, it’s probably better that you check my Facebook album)

Morning. It’s cold. It feels almost new feeling cold, used as we were to sleep sweating barely 2 days ago. In a short while Craig, the guy from the rental, will come and pick us up.

First African surprise is that Craig (as almost everybody around here) don’t follow the African time cliché and shows up almost 10 minutes earlier at the Bed and Breakfast we’re staying. The BnB actually looks much more like a summer holiday villa for families with 2 bedrooms, 4 beds, 2 bathrooms, open kitchen, living room and even a swimming pool. There you go. 325 bucks each the night (325 zarbucks, which means around 215 rmb). BnB my ass!

We have a nice breakfast with Craig, his associate Steve (a really fun guy who resembles a lot to The Big Lebowski) and the couple of oldies who run the Lavender Cottage, talking a lot about all and nothing: our experiences in bike trips, where each one comes from, what the heck do a Spanish and a Swiss in Shanghai… the usual stuff.

After the breakfast we start our quest to buy the 2 or 3 small chips we had pending, like, for example, just to say, silly details like the malaria pills. Oh, but wait a minute, first we need an ATM and get cash and pay the rental guy. Easy peasy. Right? Well, maybe not so much. Our whole day went lost in getting our cash out of our chinese bank cards, which only work at FNB’s ATMs, which happen to have operational limits of 2000 zarbucks each time you use the card (and after that your card is ejected and you need to start again) and even better, a daily limit of 10000. We need 57000 each one. And that’s just for the bikes. Way to start. A ForEx office offers us to use our European cards, but only if they are credit ones (Mauro’s is debit). And with a 6% commission fee. Any better offers?

After trying to hack all the possibilities, pay with almost all the USD we carried and take as much as possible from my Visa debit card, we finally could use Craig’s online paying system, which only gets Visa and Master card, and where he gets ripped off by an 8% commission fee. But hey, he’s the one making business here, right? Actually he was super helpful and even reduced our deposit fee to half, which was a big chunk (15000 zarbucks, almost 10000 rmb).

Finally and once the cash issue was arranged (and chifan time already reached) we get started. We manage to get the malaria pills thanks to Steve’s blarney talking to the pharmacy girl (so that she would give them to us without any medical prescription) and we get all the missing details, simcard included. When we finally arrived at Craig’s shop it was already past 2pm. It will go even longer up to 4.30pm fixing the luggage, learning the bikes’ tricks, signing the contracts, and so forth. Only then we were ready to go.

(Si sólo estás aquí por las fotos, mejor que veas el álbum de feisbuc)

Amanece. Hace frío. Es una sensación casi nueva esto del frío, acostumbrados como estábamos hace solo dos días a dormir sudando. En un ratito vendrá Craig, el tipo del alquiler, a recogernos.

La primera sorpresa es que Craig (y casi nadie por aquí) no respeta el topicazo del áfrica sin prisas, y se planta en el “Bed and Breakfast” casi 10 minutos antes de lo acordado. El BnB de las narices resulta ser en realidad una casita familiar de verano con 2 dormitorios, 2 baños, cocina americana, salón y piscina. Ahí es nada. 325 chufos la noche cada uno (zarchufos, o lo que es lo mismo, 27 europavos). BnB my ass!

Desayunamos con Craig, su socio Steve (un tipo curiosísimo que recuerda al Gran Lebowski) y la pareja de abueletes que regenta el Lavender Cottage, charlando de todo un poco, nuestra experiencia en viajes, de donde viene cada uno, qué cojones hacen un Español y un Suizo en Shanghai… lo normal.

Después del desayuno empezamos nuestro periplo de comprar las dos o tres cosas que teníamos pendientes, como, qué se yo, chorradas del calibre de las pastillas contra la malaria, por ponerte un ejemplo. Ah, pero claro, antes tenemos que pasar por un cajero y sacar pasta y pagar a este señor. Cosa fácil, ¿verdad? Tal vez no. Nuestro día se ha perdido en sacar dinero de las tarjetas chinas, que sólo funcionan en cajeros del FNB, los cuales tienen un límite de 2.000 zarchufos por vez (y llegado el límite te escupe la tarjeta y tienes que repetir todo de nuevo) y lo que es aún más divertido, límite diario de 10.000. Necesitamos 57.000 cada uno. Y eso sólo para las motos. La primera en la frente. Una oficina de cambio nos permite usar nuestras tarjetas española y suiza, pero solo si son de crédito (la de Mauro es de débito). Y con una comisión del 6% sobre lo que saques. ¿Alguien da más?

Tras mucho trapicheo, pagar la mayoría con dólares, sacar lo posible de la visa, por fin pudimos pagar un cacho grande en la web de Craig, a pesar de que sólo admite Visa y Master Card y que a el también le clavan un 8% (pero hey, él es quien hace negocio aquí, ¿no?) En realidad nos ha ayudado un montón e incluso nos ha rebajado a la mitad el depósito por el alquiler, que es una pastaza (15.000 zarchufos, osea 1.250 eurazos).

Por fin con la pasta arreglada (y ya llegado el medio día) echamos a andar. Conseguimos las pastillas de la malaria gracias a la labia de Steve con la farmacéutica (para que nos la de sin receta) y compramos los aperos que nos faltaban, simcard incluida. Para cuando quisimos llegar al garaje de Craig ya nos habían dado las 2 de la tarde. Aún nos darían las 4 y media colocando equipajes, aprendiendo trucos, firmando papeles, etc. Sólo a esas horas conseguimos empezar a andar.

The world flies quick under my feet. At 10.000 meters altitude everything looks so small and insignificant… Hour after hour those seas, valleys, mountains, fade away in the distance as if they were a simple scale model. These are hours most people consider as wasted, with not much to do with. Some play cards, others watch movies on their personal video systems, or their ipads. Only a few read a book. Most of them just sleep.

For me these are moments of myself. Time to look inside, to look backwards. How did I get here? Is this the place I wanted to be some years ago? Seems impossible not to ask easy questions like, are you happy with what you are doing right now? It seems as impossible fall into thinking how pointless is where you wanted to be, since the facts are that you are here, whether you like it or not.

However I have to admit from time to time I enjoy these times for myself, a bit of talking to me, to make peace with myself. As a good friend taught me some time ago, enjoy this time since it’s only for me and nobody else. During the 9 hours this flight lasts there are no meetings, no compromises, I don’t need to look good to anybody, make anyone happy, nor worry about what time it is. An airplane trip becomes then time to relax, to release all responsibilities, since nothing at all depends on you. A time you are able to disconnect, to relax, to close your eyes and seek what is the truth inside yourself, what does it mean to be the person you are, dedicate some time to yourself, to redefine yourself it needs be. Search for your inner peace, get ready to be who you are when you leave the airport. What’s your next destination? What do you expect form it? What do you want to do with your time in the next days, or months? And above all: What do you plan to make it happen?

I have to confess something.

I remember long, long time ago, when I barely had any kind of self consciousness, when I still raised my arms asking the grownups around to take me up and to make silly faces just to make me laugh. One of these grownups was my grandfather Nicolas. The last memory I have about him was at the hallway in his place, one of those long corridors that seem to have no end. He was coming back from the street, and I was waiting there for him. I stood in the corridor, my arms raised. I don’t recall whether I said any word, or just stayed there waiting for him to cheer me up. But I do remember his laughter. His face full of marks, smiling and making silly faces so that I would laugh. Nicolas died when I was about 2 or 3. I’m not even sure when. But one day he was gone.

I remember a hospital. A waiting room, since children were not allowed in. I remember rain, and a 70’s green phone boot, and questions to my mum whether that was the phone that E.T. used to phone home. I also remember that Nicolas never went back to that corridor. Or any other place. He just disappeared. He vanished, became nothing, just a memory.

Back then I had no fucking clue what death was. I just know I felt confused because that man was there no more, and everyone else was sad. I took many more years to get to know what was that thing of dying. Many years after Abu departed. Abu was my grandmother. I don’t even remember her name, and I don’t care that my family read this and think I’m a moron, because for me she was always just Abu. Abu died at her place, and I remember everyone crying, and Abu lying there lifeless. Being but not being there. I remember promising her I would not cry, because everyone else was doing so, and somebody needed to stay in one piece.

Life went on and taught me many things I did not want to learn, like out there there were things called wars where people killed each other not really knowing why. Or doing so, what’s the difference? In any case I had to serve in the army and for me that was just a boring thing that I did not want to do, simply because it was cool to go against the rule. I kept using the excuse that I was in university to postpone the service some years, and considered to claim to be conscientious objector even though I did not care at all to be honest. But in fact that objection became a truth and I realized I had like a million reasons to not want to serve in the army. I did not want to learn how to use a weapon. I did not want, under any circumstance, make any person to cease to exist.

Death itself was a very well defined concept in my mind, and I had already a clear idea that one day it would be my day. But back then I only worried about that moment to be a quick, painless one. And I did not care about what happens at that moment, since it would be not important any more, it would just be. It would only matter for those who stayed, like that day years ago around Abu. I was not afraid of death. Death was simply natural.

Some day, around 2 or 3 years ago, I woke up one morning terrorized by a nightmare. In that dream somebody died. It wasn’t me, but I could feel it in my flesh. And all of a sudden a terrible fear was born about the nothingness after death, about the falling into the void of memory. For a couple of weeks I was convinced that it had been some sort of premonitory dream, and that someone close was going to die. The dream became recurrent, and the anxiety every morning put a knot in my throat that killed me day after day. Time went by and nobody close died, and slowly that dream stopped bugging me. But the fear to nothingness stayed.

During the last two years I’ve been trying to find a way to leave that baggage behind. Religion is not for me and I don’t believe in the afterlife. I tried to simply forgot about it, but every time I read about death (specially in a war) that old sensation comes back and poisons me for a couple of days. Only a couple of weeks ago I was finally able to realize that every single day, when I fall asleep I do die, just to resuscitate the next morning. And now I know it will be a day that I won’t resuscitate. I let me be driven by the joy of every morning’s resuscitation, of having one more day to enjoy and do something with. I am still working on forgetting that ugly sensation once and for all, but for now I’m okay with feeling alive every time I wake up. And to fight death with life, trying my best to do whatever makes me feel alive.

Airplanes are perfect places to think about oneself, for making peace with yourself. I have been carrying this weight for way too long, and so far only one person knew about it. This is my fear, and this is my way to exorcise it.

The trip has begun. It’s time to feel alive.

Medio mundo pasa bajo mis pies. A 10.000 metros de altura todo se ve tan pequeño e insignificante desde la ventanilla del avión… Hora tras hora mares valles y montañas se alejan en la distancia como si fuera una maqueta. Son horas que muchos cuentan como gastadas, sin mucho que hacer para matar el rato. Unos juegan a las cartas, otros ven películas en sus pantallas individuales, o sus ipads. Los menos leen un libro. Los más, duermen.

Para mi, ratos de yo. Tiempo de mirar adentro, de mirar atrás. ¿Cómo he llegado hasta aquí? ¿Es este el sitio donde quería estar hace unos años? Parece inevitable hacerse preguntas topicazo, como ¿eres feliz con lo que estás haciendo en este momento? Resulta igual de inevitable caer en la tentación de pensar que poco importa donde quisieras estar, porque el hecho es que estás aquí, te pongas como te pongas.

Pero debo admitir que de cuando en cuando me gusta tener estos ratos para mi solo, un poco de hablar conmigo mismo, ponerme en paz conmigo mismo. Como me enseñó hace tiempo una buena amiga, disfrutar de que este tiempo es para ti y nadie más. Durante las 9 horas de vuelo no hay reuniones, no hay compromisos, no tienes que quedar bien con nadie, ni alegrarle el día a nadie, ni preocuparte de qué hora es. El viaje en avión se convierte así en un momento de relax, de abandono de toda responsabilidad, ya que nada está ahora mismo en tus manos. Poder desconectar, poder relajarte, cerrar los ojos y buscar qué hay de verdad en tu interior, qué significa ser esa persona que eres, dedicarte un rato a ser tú, a redefinir el tú si te hace falta. Buscar la paz interior, prepararte para ser quien eres cuando salgas del aereopuerto. ¿Cuál es tu próximo destino? ¿Qué esperas de el? ¿Qué quieres hacer con tu tiempo en los próximos días, o meses? Y sobre todo: ¿Qué planeas hacer para conseguirlo?

Tengo una confesión que hacer.

Recuerdo hace mucho tiempo, cuando aún apenas tenía conciencia de mi mismo, cuando aún alzaba los brazos pidiendo que los mayores me subieran en brazos e hicieran el tonto conmigo sólo para hacerme reír. Una de esas personas, mi abuelo Nicolás. El último recuerdo que tengo de él es en el pasillo de su casa, uno de esos largos como un día sin pan. Él volviendo de la calle, yo esperando a que llegara. Saliendo al pasillo en su busca, con los brazos en alto. Ignoro si decía alguna palabra, o si tan solo me plantaba allí enmedio, brazos arriba, esperando que me aupara. Pero sí recuerdo su risa. Su cara llena de arrugas sonriendo y haciendo polladas para que me riese. Nicolás se murió cuando yo tenía, creo, dos o tres años. Ni siquiera estoy seguro. Pero un día se fue.

Recuerdo visitas al hospital, salas de espera porque no nos dejaban pasar. Recuerdo lluvia, y una cabina verde de telefónica setentera, y preguntas a mi madre sobre si era la cabina de E.T. para llamar a casa. También recuerdo que Nicolás ya no volvió a aquel pasillo. Ni a ningún otro sitio. Desapareció. Se convirtió en nada, en un recuerdo.

Yo entonces no tenía ni idea de qué era morirse. Solo sé que me sentía confuso porque ese señor ya no estaba, y todos estaban tristes. Aún tardé mucho tiempo en saber qué significaba aquello de morirse. Muchos años después se fue Abu. Abu era mi abuela. Ni siquiera recuerdo su nombre. Me da igual que los que leáis esto me digáis “pero tío”, porque para mi ella siempre fue Abu. Abu se murió en su casa, y recuerdo a todo el mundo llorando, y a Abu allí tumbada, sin vida. Estando sin estar. Recuerdo prometerle que no lloraría, porque todos los demás lo estaban haciendo, y alguien tendría que mantenerse firme para los demás.

La vida siguió y me enseñó cosas que no quería saber, como que ahí fuera existían cosas llamadas guerras donde la gente se mataba sin saber muy bien por qué. O sabiéndolo, qué más da. El caso es que me tocaba hacer la mili, y para mí aquello era una cosa coñazo que no quería hacer simplemente porque sonaba más “cool” ir contra la norma. Así que fui cogiendo prórrogas por estudios, y considerando declararme objetor de conciencia, a pesar de que no tenía mucha, la verdad. Pero poco a poco esa conciencia creció, y me convencí de que tenía mil millones de motivos para no ir a la mili. Yo no quería aprender a usar un arma. No quería, bajo ningún concepto, hacer que una persona dejase de existir.

La muerte era un concepto ya bastante definido. Y empezaba a tener claro que un día llegaría mi momento. Pero entonces sólo me parecía importante que fuera como fuese ese momento lo único que le pedía es que fuera rápido y lo más indoloro posible. Y que cuando sucediera, nada importaría, porque ya estaría acabado para mí. Sólo sería importante para los que se quedaran detrás, como aquel día años atrás alrededor de Abu. No le tenía miedo a la muerte. Era sencillamente algo natural.

Un día, hace unos dos o tres años, me desperté aterrado por un sueño que había tenido. En el alguien se moría. No era yo, pero yo lo vivía en primera persona. Y de repente se incrustó en mi un miedo atroz a la nada del después, a esa sensación de caer al vacío del olvido. Durante un par de semanas estuve convencido de que era un sueño premonitorio, y que alguien cercano iba a morirse. El sueño se convirtió en recurrente, y la ansiedad al despertar me dejaba un nudo en la garganta que me amargaba un día tras otro. El tiempo pasó y nadie cercano se murió, y poco a poco el sueño dejó de atormentarme. Pero ese miedo a la nada se quedó de equipaje.

Durante los últimos dos años he buscado la manera de dejar ese equipaje atrás. Las religiones no me sirven y no creo que haya una vida después. He tratado de simplemente olvidarlo, pero cada vez que leo sobre muertes (especialmente en guerras) esa vieja sensación se apodera de mi garganta y me estrangula un poco durante unos días. Sólo hace unas pocas semanas conseguí darme cuenta de que cada día, al dormirme, muero, resucitando a la mañana siguiente. Y sé que llegará un día en que no resucitaré. Me he dejado llevar por la alegría de resucitar cada mañana, de tener un día más para disfrutar y para hacer cosas. Aún estoy trabajando en dejar esa sensación olvidada para siempre, pero de momento me sirve con sentirme vivo al despertar. Y con combatir la muerte con la vida, tratando de hacer lo que esté en mi mano para sentirme vivo.

Los aviones son lugares perfectos para reflexionar, para hacer las paces contigo mismo. Llevo mucho tiempo cargando con esta losa, de cuya existencia sólo una persona más sabía hasta ahora. Este es mi miedo, y esta mi manera de exorcizarlo.

El viaje ha comenzado. Es hora de sentirse vivo.

11 am, como un clavo a la puerta de la empresa que esperamos consiga los malditos papeles de la moto. Esperamos.

La historia es más o menos la siguiente…

En Shanghai no hay oficinas que tramiten el visado de Mongolia, por lo que teníamos que contratar una agencia que mandara nuestro pasaporte a Beijing donde la embajada nos lo haría. Descartamos esas opción cuando nos enterramos de que en Erlian, el pueblo de la frontera, hay un consulado mongol y te lo tramitan en el mismo día. Hasta aquí todo según el plan.

After yet another day running from one official building to another, and not being able to pass the bikes into Mongolia, we went again to get some dirt road driving experience. Fun like crazy, but also as exhausting. Mauro could not even make it to the bed…

Tras otro día más corriendo de un edificio oficial a otro, y son poder pasar las motos aún a Mongolia, nos fuimos a ganar algo más de experiencia en pistas de arena. Divertido de cojones, pero igual de agotador. Mauro no pudo ni llegar a la cama…

Sí, habéis acertado… Hoy tampoco cruzamos la frontera 😦

Ahora nos ponen pegas con los papeles de la moto. No siquiera sabemos si es posible cruzar en moto. A lo tonto llevamos 2 horas dando tumbos de un edificio a otro, y 21km en el contador.

¡Echo de menos Laos!

No, en serio… Recordáis esas latas metálicas que llevábamos a los lados? Son depósitos extra de gasolina. Pues bien, esta mañana, mientras tensábamoa cadenas y cambiábamos el aceite me he dado cuenta de que la lata estaba abombada. Así que he abierto para ver la presión. Al desenroscar poco a poco ha empezado a salir gas a presión, vapor de la gasolina formado por el calor de estar al sol.

Seguimos esperando el visado. A las 3 pm, dicen. Espero que no haya más problemas…

Arena por todos lados. Arena que se lleva el viento, arena que moldea los caminos. Arena asaltando las carreteras, metiéndose en mi casco…

Arena con la que jugar, porque nuestro visado tiene que esperar hasta mañana, así que he propuesto hacer offroad para entrenar las pista de arena. Hoy no hemos podido cruzar la frontera, pero ha sido uno de los más divertidos que tengo memoria.

Especial dedicatoria a la gente que piensa que esta moto no vale nada más que para ciudad…

¡Somos unos monstruos!

Imprescindible para preparar el duro día que tenemos por delante. Algo más de 100 km para otra frontera, después: lo desconocido

Pandora tenía que ser Mongola a la fuerza. Fuerza como la que nos soplaba hoy fuera de la carretera. El Siroco y el Cierzo juntos son una auténtica mariconada, si queréis aprender lo que es viento, veniros a Mongolia Interior, donde el viento de Siberia nos ha pegado hoy constantemente a rachas de hasta 50 km/h (que no lo digo yo, que lo dice accuweather) jodiendonos la vida y haciéndome dudar de si vamos en moto o en windsurf.

Fauna local…

¡123456!

Binzhou, a la vera del río amarillo. Ya queda menos hasta pekín, unos 300, pero hoy hacemos noche aquí. Mi culo no puede más con la autopista…

Salir tarde tiene sus problemas. Entre que empiezas el viaje, sales de la ciudad, encuentras las 4 cortadas que se te olvidaban… total que el salir a las 10 termina convertido en salir a las 2.

Sin embargo a pesar de las horas nos hemos marcado 400 kilómetros como campeones. Y es que el camino de Shanghai a Pekín es absolutamente anodino…

Salimos de shanghai colándonos en autopista yendo nuestro viejo truco, ya dominado a la perfección, de buscar el hueco en la barrera y corriendo antes de que la policía decida reaccionar. Y una vez en la autopista…

O lo que es lo mismo, ya han llegado. Aunque al final no son de enduro porque de esas no podían traer hoy, así que nos llevamos ruedas estándar…

¡Vamos que nos vamos! Y ya son horas… 12:30. 1270 km hasta Pekín, a ver lo que tardamos.

Disfruten del viaje.

11 de la mañana. Esperando a las ruedas de recambio en el taller oficial de Yamaha. No están. “Tal vez mañana”. Los chinos, como siempre…

El día amanece gris. Con resaca. Y no tantas horas de sueño cómo me hubiera gustado.

Pero el tiempo no espera a nadie. Ya no va más. Hay que levantarse, darse la que puede ser última dicha en dos semanas y hacer acopio final de armatostes.

Recuerdo el casino de Estoril. El señor que llevaba la ruleta. Su cansada pero perenne cantinela anunciando que había llegado la hora y que no se aceptaban más apuestas.

Si algo resulta cansino de volver a China es que, especialmente tan al suroeste donde no están acostumbrados al hombre blanco, la peña no me para de mirar TOOOODO el rato.

“Oye, ese pelo ¿Es tuyo de verdad? ¿Y cada cuánto tiempo te lo lavas? Tiene que ser muy Mafan, ¿no?”

Mafan es mi palabra China favorita, significa algo así como complicado, o que conlleva mucho trabajo y resulta demasiado complicado para hacerlo, cansino, aburrido… Todo eso junto.

De los cielos infinitos sobre las montañas de Yunnan al ajetreo de las megaciudades como Jinghong. Volver a China tiene su precio.

Entre tanto la Flaca ha llegado a 9000, como quien no quiere la cosa.

Esta mañana en Xisuanbanna, la prima pequeña de la flaca…

La Flaca cumple todo ochos, ¡Suerte empila y buenos augurios!

El país no tiene ni una puta mierda, los trenes no existen, las carreteras no made-in-china son quesos de gruyere, y el 90% de la población vive en la miseria arando el campo…

Pero en ningún pueblo faltan anuncios de las 3 compañías que ofrecen 3G. ¿Para quién?

Ya estamos de vuelta. Por fin. Es bueno volver a casa 🙂

(y mejor aun volver a postear en vivo, ¡yuju!)

Volveremos a vernos las caras. Hasta entonces, que te aspen.

Los mininos también amanecen perezosos…

De esta guisa se levanta el día. Ay.

Llegamos a Boten de nuevo, a la frontera con China. 5 minutos tarde. No hay manera de pasar, vuelvan mañana 😦

¿He dicho ya que me gusta este país? Espero que ahora me entiendas un poco más…

A millares. O más. Por todos lados. No sé cómo lo hacen pero el país esta repleto de niños de menos de 15 años… Me pregunto donde estará el resto…

(y sí, he vuelto a hacer el chiste, merezco la muerte a pellizcos)

Antes de que preguntes, el careto se debe a las horas de espera en la burocracia laosiana…

Lo que hace tener una moto grande… ¿Será que al final es verdad y el tamaño importa?

(por fin)

Top 1: Nos vemos en el infierno, Dinamita pa los pollos (?)

Top 2: Quiero volver a casa, Los Secretos (?)

Top 3: Te he echado de menos hoy, Los Secretos (?)

Soy horrible para los autores…

Ya queda menos

Comida rica y beerlao… ¿Qué más se puede pedir?

A la hora de cambiar el kit de arrastre, mejor que lo haga un profesional con la herramientas adecuadas…

La frontera de Tailandia con Laos tiene 3 niveles: por tierra, con las montañas, por agua, con el mekong, y por aire, con las nubes del cielo infinito de Tailandia que literalmente se precipitan sobre Laos. Mañana va llover.

Pues eso.

El sol de Tailandia se despide de nosotros, casi en la frontera con Laos.

Cuando conduzco una moto me pongo. Sí, como lo oyes. Me pongo cachondo, se me pone dura. No lo puedo negar.

Y ahora, quien esté libre pecado, que tire la primera piedra.

De Hechos Contra el Decoro.

Así estoy, ya que China Telecom ha decidido suspender mi servicio de roaming, de modo que ya no puedo recibir llamadas ni sms’s hasta que.vuelva a entrar en China.

“No hay FM, no hay AM, no hay dial…”

Hoy radio casco tenía cortes de emisión, pero a base de darle hostias se consiguió escuchar algo, aunque no mucho:

En el número 1: Infinita tristeza, de Manu Chao.

En el 2: (Bye bye) American Pie, de nosequién.

Y cerrando la lista en el número 3: Si no me veo no me creo (he tenido que buscar el título) de Celtas Cortos.

Dicen que en Tailandia hay wifi en todos sitios, pero hoy es por fin el primer día que tenemos wifi en el hotel.

Acabamos de llegar a Chumphon, después de casi 600km de etapa. Merecido descanso…

Clac, clac, clac…

¿Qué dices, Flaca?

Ay, hostias, sabía que me olvidaba de algo…

Apenas se ve en la foto, pero en la carretera era impresionante.

Ay

Se abre un claro entre las nubes,
Hemos vuelto a ver el sol.
Como dos presos comunes
En el tejao una prisión

Aquí el Monzón, aquí unos amigos…

Esto es lo que nos dan al pedir una cocacola… ¡Alguno tiene complejos no asumidos!

¡Por fin! Casi 5 horas después de llegar a la frontera en Huay Xai, ¡ya somos legales en Tailandia!

Ahora, a acordarse de conducir por el lado equivocado, que estos son raros como los ingleses…

Somos la hostia, ¡estamos en Tailandia!

Qué fácil es de decir…

En el lado Thai, más de lo mismo. Sin problemas como en Laos, pero más lentos que el Inem encontrándote un curro.

Tiempo total de espera: unas 2 (DOS) HORAS.

Esperando para obtener los papeles de las motos en el lado de Laos.

Hemos tenido un problema gordo aquí, porque al entrar en Laos desde China no había nadie en aduanas, y decidimos entrar sin más. El tipo de Huay Xai apunto ha estado de hacernos volver a Boten a por los papeles de la moto.

Al final Mauro, que es un comeorejas, ha convencido al tipo y nos ha hecho la vista gorda.

Antes de dejar Laos, nada mejor que un delicioso café lao con leche condensada admirando el impresionante Mekong.

Como buen Caballero de la Orden Varadai, no podía irme de Laos sin unas aspas para el foro.

¡La Orden estuvo en Laos!

Laos, lo creáis o no, se acaba ahí abajo. Al fondo el Mekong.

Eso que véis es mi bota, literalmente escanciando agua de lluvia fuera de ella. Y es que el monzón es mucho monzón…

Qué pena haber visto tan poco de Laos…

¡¡Beerlao!!

Yeeeeeeeha!

Por la visa

Todo ok, ¡alla vamos!

Mauro está gestionando los papeles de las motos. Hoy es la primera vez que cruzo una frontera sin ser en un aereopuerto.

¡Qué barbucias!

Este es el fin del acabao. Aquí se acaba China.

Nos hemos hecho adictos al redbull para no dormirnos, pero China es famosa por las copias baratas.

con ustedes, Vigoroso bull

A sólo 100km de la frontera…

Los parques nacionales ya escriben los rótulos en Lao antes que en chino.

¡Qué nervios!

A sólo 100km de la frontera…

Los parques nacionales ya escriben los rótulos en Lao antes que en chino.

¡Qué nervios!

China está apunto de acabarse. 180 km más.

¿Quién dijo que las carreteras son feas?

Lo dicho.

y la baka dijo Muuu, hay que irse a mengla.

El centro está preparado para conventirse en un futuro en paso internacional, pero hoy por hoy, solo chinos y laos pueden cruzar.

Ea, pues a Mengla.

Mengkong se llama realmente, y la mayor curiosidad es que aquí no hay NADIE. Veamos si podemos entrar…

Sin más palabras…

A 1750 metros de altitud en la etapa de hoy. En diferido al no haber cobertura de móvil por aquellos lares.

Top 1 del momento, entrando con una fuerza que noquea, “Qué peste a pinreles” de Los Gandules (ex-Berzas). Inmediata consecuencia de salir de la ducha y volver a la habitación del hotel donde nos hemos quitado las botas antes.

¡Joder!

Después de la que ha pasado, lo menos que podía hacer era darle un poco de mimos a la flaca.

Comprobación de niveles y cadena, lavado de cara, engrasado, limpieza del filtro y cambio en la precarga de la suspensión. Lo vamos a necesitar…

Un poquito de mantenimiento, ¡qué fácil es y cuánto lo agradecen!

Así da gusto. Por 30 céntimos de euro…

¿Y a esto lo llaman carreteras?

Grande, embarrado. ya podía ser así la carretera

Lo que viene a significar algo así como “Cuidadico en la carretera”.

Hoy recibimos la noticia de que un amigo (conocido, más bien) de Mauro ha tenido un accidente en su.CBR. Ha perdido un brazo y probablemente no pueda mover la pierna del mismo lado. Su novia está también grave.

Nunca sabes cuándo puede pasar. Yi lu ping an.

Yunnan no sería Yunnan sin sus archiconocidas terrazas de arroz. Que conste que una vez más las fotos no hacen justicia…

La etapa de hoy no ha sido larga, pero sí durísima. No oodemos más.

¿Y lo lejos que hemos llegado ya?

25 kilometros, seguidos, sin parar, de bajada de puerto de montaña. Carretera acojonante, con más de 4 metros por sentido y curvas perfectas. 1000m de desnivel para llegar, unos 6°c más calientes, a lo que podría perfectamente ser el Mekong.

Acojonante.

La única carretera (es un decir) que lleva al oeste hacia Pu’er sin ser autopista tiene esta pinta. A lo mejor ahora entiendes la manía con la autopista…

Gracias al ridículamente barato plan de datos de China Telecom (20 rmb, 2 euros, por 150 mb de datos al mes) puedo manteneros al tanto de lo que sucede todo el rato. Pero de aquí a dos días saldremos de China, lo que significa que no podré postear nada hasta que encuentre una wifi…

¡Una lástima, porque me estoy haciendo adicto a esto!

Así llamado por el ataque de piedra al riñón que nos ha producido.

¿Aislante? Pa qué, si con el saco de dormir basta… Joder…

Solo se llaman asi porque quien las nombro asi no habia visitado yunnan…

And rhanks for all the fish.

(No, no hemos podido entrar. Laos, allá vamos)

Al otro lado de esa puerta está Vietnam. Parece que no podemos pasar con las motos. mauro está preguntando en aduanas. Aquí todo impone respeto. Más bien miedo.

Cenamos, cerveceamos, charlamos… el sitio está demasiado bien para ser cierto. Entre otras cosas la conversación gira sobre cómo debe ser la vida de esta gente en las montañas, sin mucho más que hacer. Mauro habla de la película Brokeback Mountain.

Pedimos la cuenta y nos dicen que nada, que estamos invitados. Empieza a ser todo un poco raro. Cuando vamos a dormir los tipos dicen que usemos su cama. ¿Cómo? No, deja, aquí en el sofá uno y el otro en el suelo, que tenemos sacos de dormir. Insisten. Insistimos más. Siguen insistiendo. Esto empieza a ser un poco raro.

Justo antes de salir.

¡Ay, flaca!

¿La calma? No. El suelo.

Viene deprisa y te golpea. Y sólo te deja decir “¡Mierda!”

Tras la ultima foto sobre la lluvia subimos un puerto. Mauro tenía la teoría de que duraría sólo 10 minutos, pero yo sabía que iría a más, así que puse todo el equipo de lluvia y para arriba.

Al llegar al puerto empezó a caer como loco. Pasamos por un túnel y al otro lado todo cambia, es otro mundo, un mundo oscuro lleno de relámpagos y agua a mansalva. Habíamos llegado a Mordor.

Creíamos que seríamos más rápidos que las nubes xD

Felicidades, flaca

Mapa de accuweather. Gallifante para quien adivine dónde en el map está Wallie. Digo Kali.

… Pero que preciosidad

De Estopa.

Inauguro nueva sección, radiocasco, donde iré contándote qué canto mientras conduzco, sean canciones reales o inventadas. No prometo saber siempre el título o el autor, y se admiten sugerencias. Nota: no puedo ver youtubes.

Ayer me quedé dormido escribiendo así que terminaré luego. Esta mañana un tipo nos despertó de nuestra acampada en gasolinera diciendo que había llamado a la policía para que vinieran a echarnos, así que en tiempo record recogimos todo y nos hemos parado a desayunar en la sigiiente. A salvo 🙂

Por favor que alguien ponga la canción…

Mauro se ha quedado sin gasolina, le ha entrado en reserva y al llegar por los pelos a la gasolinera nos hemos encontrado con que sólo tienen gasoil. Así que el tipo se lo ha llevado a la próxima sopera a comprar y vuelve en un rato, mientras yo me quedo esperando y vigilando las cosas. Que aburrida es la vida en una sopera de autopista!

Repite conmigo 100 veces: no volveré a dejar el casco encima del sillín…

Agotado, descansando en el area de servicio de la autopista en Yongzhou, camino de Guilin (quedan 250 km). El mundo es muy lento a 90 kmh de velocidad punta.

Smile, Mauro!

Acabamos de pasar por la peor carretera (si se puede llamar así) del mundo. En construcción y con una senda de elefantes/camiones, ha dejado así las motos.

¡Quita todo de la moto, mételo en la tienda y pon el candado!

6:10 de la mañana: ¡Coño, por fin encuentro las llaves!

Y que luego digan que China no es u  lugar seguro…

Ya lo decía el poeta: se hace camino al andar…

Son las 6, hora de levantarse y echar a rodar…

Anochece y me gustaría que estuvieras aquí compartiéndolo conmigo…

Parece que vamos a acampar otra vez. Nos hemos salido de lo negro para buscar un sitio recogido donde montar las tiendas, y esto parece perfecto.

Me está gustando Hunan…

Otra provincia pasada… ¡Laos, prepárate que allá vamos!

Al menos el paisaje vuelve a molar, porque Jiangxi es un poco horrible….

En algún pueblo perdido entre Jiangxi y Hunan, donde nadie ha visto un extrangero que no sea en la tele, nos convertimos en una atracción de feria…

Así han quedado nuestros cascos tras una nube (o un mar) de mosquitos…

En la autopista…

Por fin en la provincia de Jiangxi, mejores carreteras y milones de terrazas de arroz

Belleza se esconde tras cada curva:

Encuentras cosas bonitas

Al rico aire acondicionado del kfc, a pesar de niños gritones…

Por fin llegamos a huangshan. Deberiamos haber llegado aqui ayer. Las carreteras en anhui son un autentico dolor de muelas.

39 Grados, esto sigue siendo una sauna.